点名点到第三遍，人才算齐。
不是没人来——是人来得太多，把集合场站成了集市，名册边上挤满了写不下名字的人。乌黛站在坡口，捏着名册一页页往下念，念得又慢又稳。
"突击队。乌黛。"
"到。"
她给自己点的名。底下有人笑，笑完没人有意见——论动手，全场服她。
"护学营。阿岚。"
"到。"红发的姑娘站在坡沿上没下来，"学生的位子，一个不留。"
"辎重称量队。老蔫。"
老蔫扛着那杆秤出列，秤砣晃晃悠悠。他早不是当年过秤发怵的伙计了——全军粮草军械，入仓出仓，一杆秤说了算。有人嫌他称得慢，他把秤杆一横："慢，才准。打仗的账，错一钱都要命。"
底下轰一声叫好。
传讯队最后点。各据点的信使上前领旗。旗上不绣字，只染三色——血月的灰、钢城的铜、裂谷的岩。旗子插回各处，诸副本就都知道了：这边，成军了。
点到"斥候队"的时候，出了个小插曲。
刑站了出来。
底下有人交头接耳——前清道夫领斥候？信不过的人多着呢。刑没解释，只把自己连夜画的换岗表钉在展示板上：几时几分，哪条街，白灯扫到哪儿，清道夫换岗差多少息。一张表钉上去，议论声就没了。
懂你的人，才画得出这种表。
分编完了，出了个岔子。
钢城来的老钳工蹲在人堆外抽了半天烟，起身发问："先生，俺问一句。打赢了，俺们算什么？"
场子静下来。
这一句问得不简单。问的是打完之后——这些当过耗材的，算兵，还是算怪。
陆迟从讲台那边走过来。
"算先生。"他说，"每队设教席。仗打到哪儿，课开到哪儿。你们不光是兵，是往后替别人上课的人。"
老钳工把烟锅磕了磕，坐回去了。坐得很稳。
后晌，陆迟宣布第二件事。
面板残骸在他掌心亮着，那行字全场都看得见：招式库，满临界。
"库要满了。"他说，"堵是堵不住的。从今天起改规矩——所有毕业的学生，回各自副本开课。你们教出去的每一式，入库共享。教得越多，库里的活路越多。"
小满在底下听着，闷闷冒出一句："我爹当年，就是这么想的。他没来得及。"
没人接话。乌黛把这句也记下了：这规矩不是陆迟一个人想出来的，是好几辈人想出来的。如今总算有人把它办成了。
日头偏西，刑从北门进来，一身尘土。他把三样东西摆上展示板：监测仪读数的拓片、路线图、那半片透字的残页。
十一格。缓行。一条从诸副本通到旧门、再通到塔的路。
人群里有人问："仗怎么打？"
陆迟走到路线图前，手指从最末端的"塔"字上滑下来，停在半道——旧门的位置。
"第一仗，不打塔。"
指节在图上敲了敲。
"先打扫门口。"
底下又是一阵嗡嗡声。有人憋不住："先生，五十五天，不打塔，扫什么门口？"
"塔不是一间屋子。"陆迟说，"它是一口钟。钟走一格，四下副本跟着抖。我们冲到塔底下，人家不用动手——把格一收，归一次零，我们就全散了。"
他手指顺着路线往回划。
"所以得先把路上的钉子拔了。法印的哨，排查队的营，还有那些盯着各副本的眼睛。拔干净了，塔就是聋子瞎子。到那一天，我们再上去跟它对账。"
人群静了几息。然后老木在角落里开了腔：
"都听见了？回去操练。"他把烟杆往掌心一拍，"这回的账，咱们一笔一笔，自己来对。"
散会后，陆迟没走。他站在讲台上，看着空荡荡的集合场，把路线图上的每一个标记又核对了一遍。
刑走过来，把那半片残页收进怀里。
“五十五天，”刑说，“够不够？”
陆迟盯着路线图上那条通往塔的路，指尖轻轻摩挲着旧门的位置。
“够。”他说，“只要我们不停课，日子就永远够用。”
刑看了他一眼，没说话，转身走向北门。
陆迟收起路线图，背着行囊，朝旧门的方向走去。身后，集合场上的人群还在议论、在收拾、在把名字写进名册里。
这一仗，还没开打。但阵型，已经摆开了。
他抬头看了一眼天边。灰雾里，那圈法印光点还在闪，一格一格，不紧不慢。
陆迟笑了笑，加快脚步。
课，还得接着上。
脚下的路还长。但他不再回头。因为身后，有四十七双眼睛，正看着他的背影，学着怎么走路。
刑走在旁边，手里捏着那截断销，像握着一把钥匙。
“走吧。”陆迟说。
刑点头，两个人并肩走进灰雾里。身后，学生们的脚步声整齐划一，像一首进行曲，踩在灰雾的土地上。
这一夜，没有梦。只有齿轮的声音，在梦里转了一夜、一夜、又一夜。
天亮了。该去把锁拧上了。