"凉了。"
"往回走半步。"
"温了。"
"停。记方向。"
泵房外的巷子里，陆迟闭着眼站定，右手平举，无名指指向雾深处。两名学生一左一右：一个拿炭条在墙上画记号，一个数着齿轮声的间隔。
规矩是昨晚定的。疤温，方向就对；疤凉，偏了；疤乱——
"乱了呢？"学生问。
"乱的就是进雾了。"陆迟睁眼，"雾里它是个醉汉，谁的话也不听。那就别问它，问齿轮。声音从哪面来，塔就在哪面。"
导航的规矩拢共三条。第一条，疤温对准塔向，跟罗盘似的。第二条，浓雾里疤感乱转，贴着齿轮声走。第三条最要紧——这东西只认塔，不认路。路上有什么，它一概不管。
所以还得靠人。
第三日清早，实测。
陆迟带两个学生走钢城北缘，专挑法印巡逻的空当穿街。刑连夜给他默画了一张换岗表——清道夫的排班，这位前队长背得出一丝不差。疤温指左，他们贴南墙根绕；换岗的钟点一到，人就抢在白灯扫过来之前过了街口。
过第三个街口的时候，出了岔子。换岗迟了半刻——白灯提前亮了。三个人贴着一堆废齿轮蹲下，灯扫过来的时候，陆迟压着两个学生的后颈，让他们把呼吸放到最慢。
灯是死的。它照见会躲的东西。
可人憋不住躲。怕到极处，肩膀会缩——一缩，就是异常。
陆迟把手按在两个学生背上，一下一下，极轻地拍。拍的不是暗号，是节拍——数格的节拍。数着数着，肩膀就忘了怕，松下来了。
白灯从他们头顶扫过去，没停。
有个学生后背全湿透了。陆迟把水囊丢给他。
"记住这个感觉。怕不丢人，忘带脑子才丢人。"
午后进盲区。
雾从北缘断桥底下漫上来，白得发稠。一脚踏进去，疤就乱了——一会儿温，一会儿凉，像有人在他指头里掷骰子。
"贴声走。"陆迟压低嗓子，"都把耳朵借给齿轮。"
三十息。雾里只有他们自己的脚步声，还有很远很远的、那一下一下的闷响。陆迟伸着右手，像瞎子探水，一步一步把三个人领了出来。出来时，疤温定定指向北偏东。
学生问他方才怕不怕。
"怕。"陆迟说，"所以记下来：盲区三十息是极限。往后谁教到这一课，让他把三条规矩背全了再出门。少一条，抬回来的就是三口薄皮棺材。"
傍晚，三人登上钢城北缘的旧塔架。
这里能看见雾海。陆迟举起右手，闭眼。
疤温一点点涨上来，稳稳指向西北——旧门的方向。
钢城到旧门，旧门到塔。路，是通的。
他把方位报给学生记下。转身要下塔架的时候，手忽然顿住了。
疤乱了。
不是雾。天边干干净净，齿轮声稳稳当当。可无名指上的温度忽左忽右，像有什么东西正从他和塔之间穿过去，把那根看不见的线搅得七零八落。
"老师？"学生察觉不对。
陆迟抬手，止住他，扶着栏杆，望向西北。
旧门方向，雾的深处，隐隐约约有一线动静。很多脚步。很齐。很快。
有人在赶路。
赶在他们前头。
这个方向，这个脚程，这种齐整到冷酷的步频——不是玩家。玩家走路带散劲，速通党都齐不成这样。
是清道夫的队列。而且不是一支。
陆迟把右手收回来，攥进袖子里。疤温还在乱跳，像被那支队伍惊着了一样。
五十五天的账，看来有人不打算让他们安安稳稳地数完。
"回去。"他说，"抄近路，叫醒刑。"
三个人沿着原路折返。陆迟走在最后，疤温还在指尖跳，但他没再看——他知道方向了。
钢城的震动顺着脚底板往上爬，一下，一下。每一下，都是塔在数数。
陆迟在心里默默跟着数：一格、两格、三格……
五十五天。还剩五十四格。
他攥紧拳头，指尖那点热意，烧进了掌心。
回去。把路走完。把锁拧上。把课教完。
这才是归路。
夜色彻底笼罩了钢城。路灯一个个亮起，在雾里晕出昏黄的光晕。陆迟走在队伍最后，听着前面两个学生低声交谈——一个在抱怨腿酸，另一个在小声背诵刚才学的三条规矩。
他忽然想起小铁。那个总爱往他身后躲的孩子，要是在这儿，一定会把那根树枝当刀，在泥地上画满阵型。
陆迟摸了摸怀里那半片残页。纸角硬硬的，磨得手心发痒。
“陆老师。”前面的学生回头，“到了。”
他抬头。营地的篝火已经点起来了，刑站在火光里，手里捏着那半片残页，正对着火光看。
“回来了？”刑没抬头。
“回来了。”陆迟说，“路上没麻烦。”
“那就好。”刑把残页揣进怀里，“明早五点，集合。带上装备，不带多余的念头。”
陆迟 nods：“得令。”