刑是半夜把所有人叫醒的。
"法印排查有规矩。"他说，"它不看脸，看腿。"
地窖里点着一盏油灯。灯影里，这个前清道夫蹲在地上，拿炭块画格子。
"活人怕疼，会避。脚本不怕疼，不会避。光扫过来的时候，谁下意识躲了半步，谁就是异常。"
学生们面面相觑。老蔫举手："那咋办？装看不见？"
"装回从前。"刑说，"该挑水挑水，该挨打挨打。有玩家进村，就照脚本死一遍给他看——死得越标准，你越安全。"
窖里静了好一阵。
这话荒唐：一群好不容易醒过来的人，得重新学会装睡。
可谁都听得懂。老木先笑了，啐了一口，骂了句行话——真铁装锈，专糊验铁的。
小满在角落里轻声问："那……灯呢？灯也藏起来吗？"
"灯不藏。"陆迟说。
所有人看向他。
"脚本里的NPC，家里也该有一盏灯。"他说，"灯摆出来，擦亮，天天点。他们查的是会躲的，不会查一盏点在明处的灯。"
小满愣了愣，忽然懂了。最危险的地方，才是最亮的地方。
第二天晌午，法印队进村。
三个执灯的，一个领队的，沿街走。街上NPC各干各的：挑水的过街，补锅的补锅。守卫按脚本巡逻，走到街角准时转身，连脚步的节奏都不带变的。
队伍在货栈门口停了停。
老蔫正低头过秤。秤砣往外滑了半寸，他一把摁住，抬头堆起脚本里那种傻笑，冲着空气点头哈腰——冲着空气，因为今天没有客人。
领队的盯着他看了两眼。
乌黛在斜对面的屋檐底下抱着胳膊。她没动，只朝老蔫那边偏了偏头。
就那么一下。
老蔫的后背塌下去半寸，肩膀松了，脖子歪了，整个人从"醒着"垮回"活着"，连呼吸都换上了伙计那种带哈欠的调子。
队伍走了。灯上的白光扫过秤盘，没停。
乌黛在屋檐底下，长长吐了一口气。她转头看了一眼街对面——那盏擦得锃亮的油灯，就摆在窗台上，火苗安安稳稳地晃。
法印队从灯前走过，看都没看。
夜里复盘，陆迟把面板残骸摊在膝上。残骸没亮。他摸着壳子上烧死的纹路，自己过了一遍账：血月这批苗子，比灰雾第一批还多两个。
再收，就要顶到库房门了。
面板没提醒。是他算出来的——招式库里，空格不多了。老物件也有老物件的脾气，塞太满，就要出乱子。
后半夜轮他巡哨。
他沿着地窖上方的沟渠走。风从副本深处刮过来，带一点很旧的铁锈味。走着走着，他听见了那个声音。
齿轮。
很远，很沉。隔一阵一声，像有人在极深的地方，关一扇很大的门。
不是血月的动静。这声音，他在旧门后头听过。
指尖开始发痒。不疼，是痒，像有什么东西隔着皮肉，轻轻挠了一下。
脑子里闪过一片火花。还有一只手。那只手在干一件很细的活——干的什么，看不清。火花灭了，碎片也就断了。
陆迟在渠边站了很久，把这点痒记下了。
回去时，刑蹲在窖口等他，手里捏着半片纸。
纸角焦黑，是从排查队营地的火盆边上抢出来的。上头的字迹工整得不像人写的：
"……灰雾异常一案，清剿作废。改令：回收钥匙。"
再往下还有半行，叫火燎没了。
刑把纸片递过来，嗓音放得很平。
"他们不要我们的命了。"
"他们要你。"
陆迟接过那半片纸，就着油灯的光，又看了一遍。"回收钥匙"四个字，工整，冰冷，像一枚钉进纸里的钉子。
清剿作废——不是因为上头发了善心。是屠刀换成了镊子：杀了他，钥匙就毁了；得连人带钥匙，囫囵个儿地取走。
他忽然笑了一下。
"慌了。"他说，"通缉令是慌，改令也是慌。他们越想要，越说明这东西，能要他们的命。"
刑看着他，没有接话。可那张没戴面罩的脸上，有什么东西松动了——像铁锈底下，头一回透出铁的颜色。
陆迟把那半片纸折好，贴身揣进怀里。
“睡吧。”刑说，“明天，得去钢城把那台监测仪修好。齿轮不转正，咱们的日子就不好算。”
陆迟点了点头。他熄了油灯，躺在稻草上，手里还攥着那半片纸。
齿轮声还在响。很远，很沉。可这一次，听着不像倒计时了。
倒计时有终点。而这声音，听起来像是在等人——等着谁去把它拧准了。
他闭上眼。指尖那点痒意还在，像有什么东西，在皮肉底下，轻轻敲着门。
要开了。他得亲手去开。
晨光微微透进地窖的缝隙。陆迟睁开眼，第一眼看见的，是刑还坐在昨晚的位置上，手里捏着那半片纸，仿佛一夜没睡。
“醒了？”刑没抬头，“监测仪修好了。齿轮走得比昨晚快了两拍。”
陆迟坐起身，活动了一下僵硬的脖颈。
“那就快一点。”他说，“把钥匙送到塔心里，这场仗才算赢了一半。”