驳。
内廷转下来的批复文书上，就这一个朱笔大字。字很方正，底下压着一行小字：
查照官所呈密报，妄议测算口径，着申饬。
文书是甄算亲自送来的。
还是那身文官袍子，铜算盘徽擦得锃亮。他把文书放在桌上，双手递过，公事公办地念完送达程序，一句废话没有。
念完了，他没走。
站在那儿，像在等什么，又像自己也不知道在等什么。半晌，他从袖中摸出随身精算册，翻开——
翻到某一页，停住了。
手指压在页角上，压得指节泛白，迟迟不翻过去。这次跟上回不一样：上回他是停在空白页上发怔，这回他的拇指死死抵住纸边，像要把什么东西按回纸里去。
然后他合上册子，动作比平时快了一倍。
陆迟什么都没问。他起身倒了杯热茶，搁在甄算手边。
"数字，是你自己核出来的？"
甄算盯着那杯茶看了很久。热气糊了他半张脸。
"密报的事，先生不必费心猜。"他说，"按规定，查照官呈报内容不公开。"
顿了顿，他低声添了一句，轻得几乎听不见：
"……数字不会骗人。会骗人的，从来都是打算盘的手。"
话出口，他自己先愣了一下，像没料到这话会从自己嘴里出来。
茶没动。他拱了拱手，转身出门。
走到门口，他停住，背对着屋里。院风掀起他袍角。
"先生。"他说，"主力已经在点了。"
"六十日的期限，写的是章程。"他停了停，"他们，等不了那么久。"
说完，人走进风里去了。
陆迟站在门口，看那封"驳"字文书被风掀了掀。
他把文书折好，走回桌前，压在那沓三百七十条约莫一指厚的空白格纸上。
窗外驿站的方向，不知谁家的马，打了个响鼻。