河面上有雾。
雾是灰白色的，贴着水面移动，像一层薄纱被风推着往下游飘。远处，工业区的烟囱在雾里露出半截，顶上是灰色的天空，没有云，但也没有太阳。河水是深绿色的，表面有一层油膜，油膜在雾气的映照下泛着暗淡的彩色。
北大桥。
江跃站在桥面上，扶着栏杆。栏杆是铁的，漆已经剥落了，露出下面的铁锈，有些地方已经变成了粉末，沾在他的手掌上。他把手掌翻过来看了一下，掌心有褐色的锈迹。他没有擦。
凌晨五点十分。从修配厂走到北大桥，他用了四十分钟。路上没有车，没有行人，只有路灯还亮着，把路面照成一种昏黄色。他的脚步声在空旷的街道上回响，嚓、嚓、嚓，和昨晚地下通道里的胶底鞋声一样。但这里没有墙壁，脚步声散进了空气里，不会回弹。
他翻过栏杆。栏杆的顶端是尖锐的。他的左腿先跨过去，然后是右腿，然后他的身体悬在栏杆外面，双手抓着栏杆的横杆。桥下是河，河面上有雾，雾把河面和桥底之间的距离缩短了。他找到了那个水泥台阶——表哥告诉他过的，桥墩侧面有一个检修台阶，被杂草挡住了，不仔细看找不到。
他沿着台阶走下去。台阶是湿的，上面有青苔，青苔很滑，他的鞋底在上面打了一下，他扶住了桥墩的侧面。桥墩是混凝土的，表面粗糙，他的手指在粗糙的混凝土上划过，感受到了一些凹凸不平的东西。
他蹲下来。桥墩的底部靠近水面，水面离他大概一米。河水拍打着桥墩，发出很轻的啪啪声，节奏不固定。水面上有浮萍，绿色的，一小片一小片的，被河水拍打桥墩时溅起的水花推来推去。
第三个桥墩。他从左数到右。一，二，三。第三个桥墩的底部有一处阴影，阴影是被桥墩和河岸之间的夹角形成的。他蹲在阴影里，手电光照向桥墩的侧面。
桥墩的侧面上有刻痕。刻痕在距离水面大约三十厘米的位置，被青苔覆盖着，如果不仔细看，会以为只是混凝土表面的裂缝。但江跃知道那不是裂缝——刻痕的边缘是直的，有棱角，是用金属物件刻上去的。和赵鹤年在地下通道里刻的那些字是同一手法。
他用手指拨开青苔。刻痕露出来了。不是字，是一个箭头。箭头指向下方——指向水面。指向河床。
江跃看着水面。水面下是浑浊的河水，什么都看不到。他把手伸进水里。水是凉的，凉得有些刺骨，指尖在接触到水面的瞬间缩了一下，然后他又伸了进去。他在河床的淤泥里摸索。淤泥是软的，温热的，有一种腐烂的植物气味，混着河水的腥味。
他的手指碰到了一个硬物。长方形的，表面光滑，不是石头。他把它从淤泥里拉出来。是一个防水袋，军绿色的，密封的，拉链已经锈死了。他用扳手的尖端撬开了拉链。袋子里有两样东西：一把黄铜钥匙和一张纸条。
黄铜钥匙不大，大概五厘米长，齿很密。钥匙上没有挂链，也没有钥匙扣，光秃秃的，但表面被磨得很亮，像是被人经常摩挲。他把钥匙翻过来看了一下，钥匙的柄上有一个很小的刻印："L-3"。
纸条是折好的，折痕很深，像是被折了很多年又展开了很多次。纸的边缘已经被水泡软了，但中间的字迹还清晰——用铅笔写的，字迹很端正，一笔一划。
他展开纸条。
"如果你找到这个，说明他们还在找我。别信任何人。尤其是微笑的那个人。——建国"
江跃的手停住了。纸条上的字迹在眼前模糊了一下，然后又清晰了。不是水雾，不是眼泪，是手在抖。他的右手在抖，纸条在手指间发出很轻的沙沙声。
建国。他父亲的名字。不是"江建国"，是"建国"——像是在写给一个认识他很久的人，而不是写给一个陌生人。这个纸条不是留给他的，至少不是最初留给他的。这是父亲留给六爷的——"第三个桥墩"是父亲和六爷的约定地点，铁盒是父亲留给他的，但钥匙和纸条是留给六爷的。
六爷没有来拿。或者六爷来了，但选择不拿。或者六爷已经不在了。
"尤其是微笑的那个人。"
微笑的人。灰色轿车里那个微笑着说"等你们很久了"的人。
江跃把纸条折好，塞进裤袋，和手写记录放在一起。他把黄铜钥匙捏在手心里，金属的凉意从掌心传到手指，再传到手腕。钥匙的齿硌着他的掌心，有些疼，但他没有松手。
他站起来，沿着台阶爬回桥面。天已经亮了一些，雾在散，远处的烟囱露出了完整的轮廓，顶上有一缕灰白的烟在飘。桥面上的路灯灭了，路面从昏黄色变成了灰白色。江跃站在桥面上，看着远方。远方的城市轮廓在晨光中慢慢清晰起来——纺织厂的烟囱、供电局老楼的红砖墙、港河路方向的三层红砖楼。港河路12号。他们昨晚从那里逃出来的地方。
他转身往修配厂的方向走。脚步很快，但不是跑，是一种有目的的快走。他的右手握着黄铜钥匙，钥匙藏在裤袋里，左手自然垂在身侧。
走了大概两百米，他感觉到了。
不是脚步声，不是手电光，是一种被注视的感觉。他停了一下，没有回头。这种感觉和锐盾的跟踪不一样——锐盾的跟踪是粗暴的、直接的，你会看到面包车，看到深色衣服的人影。这种感觉是空的，像是在一个空荡荡的房间里突然感觉到有人在看你，但你转过头去，什么都没有。
他继续走。脚步没有变。他的耳朵在听——身后没有脚步声。他用余光扫了一下路边的橱窗玻璃。玻璃上映出了他的影子，和街道的影子。没有第二个人。
又走了一百米。他的左手碰到了一样东西。
他的脚步停住了。左手边的墙壁上——修配厂旁边的一条小巷的墙面上——贴着一张纸。纸是白色的，A4大小，边缘被透明胶带固定在墙上。纸上面只有一行字，打印的，宋体，四号字：
"林朗还活着。港河路12号。地下室。今晚九点。"
江跃看着这行字。他的眼睛从第一个字扫到最后一个字，然后又从最后一个字扫回第一个字。林朗还活着。
他伸出手，揭下了那张纸。纸的背面是空白的，没有任何标记。胶带的粘性还很强，说明贴上去的时间不长——可能不超过一个小时。一个小时前，天还没亮。有人在黑暗中把这张纸贴在了这条小巷的墙上，等着他从桥墩回来的路上经过。
他转过身，看向身后。街道是空的。雾已经散了大半，远处的建筑轮廓清晰可见。没有面包车，没有灰色轿车，没有人影。
他把纸条折好，塞进口袋。
港河路12号。林朗在那里。今晚九点。